Niente.
Non cresce niente.
Amen.
Il romanzo perfetto ha 100 pagine: 25 d'esordio entusiasmante, pompini, cervella schizzate, ammiccamenti politici, stuproidi e troie, pistolettate gratuite. 70 scritte da un lavorante filippino a caso. 5 conclusive epiche o malinconiche o a sorpresa(comunque a sorpresa, se non si legge la parte scritta dal filippino)
La non realizzazione frustra la creatività, la facile realizzazione provoca una dissenteria creativa madre di mostri. Non faccio nomi. Step.
La musica?
La musica è finita, gli amici sono andati, chi non lavora è stanco, chi non è stanco s'è arenato.
Faccia di Culo. Ci vuole facciadiculo e gusto per la merda.
La masturbazione è un piacere labile, è un non piacere, è ammettere un dispiacere.
La Solitudine.
Questo silenzio dentro che è l'inquietudine di vivere la vita senza the.
Amen.
Berrò latte appena munto dal mio cazzo...